Fui a caminar a la plaza con el perro, y me angustie de pensar nuevamente en mi profesión. Estoy harto de hacer logotipos, me gusta diseñar revistas, libros y no mucho más. Todo es una mierda comercial, pensé.
Tendria que tomarme unas vacaciones para poder escribir. Para comprobar si puedo perdurar feliz en la escritura. Siempre fue un escape, una exclusa que habría cuando era necesario.
Pero, ¿y si de verdad es la salvación? ¿si me puedo dedicar a esto de escribir para ganarme la vida?. Y asi pasar el tiempo solo, que es lo que de verdad me gusta. (mientras digo esto me imagino la cara de algunos amigos pensando –entonces conmigo no lo pasa bien-).
Ultimamente, me deprime hacer algo fuera de mi casa. Estoy muy disgustado con la sociedad y me encantaria que esto no fuera así.
Por ahora voy perdiendo por goleada entre Lo que me gustaria y Lo que es.
Bueno. Asi q me vine a casa pensando en esto de la escritura y me dispuse a escribir. Algo, sin pensar mucho las palabras o las ideas.
Y me hice escritor.
Asi fue.
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